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- 5am
- Evadir la ausencia
- Escribir de madrugada
- That's the deal!
- Vengo a decirte adiós para olvidarte.
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Solo sé escribir de madrugada, siempre pensando ser ese sol que quiere levantarte de un sueño que no has tenido, pensando en la curiosidad de la noche que no tuviste, el insomnio que te abraza después del pecado.
Me propongo ser para todos los que leen perdidos estas líneas, para todos y en especial para ti a quien no conozco.
Para los enamorados que duermen sin soñar y para los que sólo sueñan, aunque nunca duerman.
Para el que las cinco madrugada es una hora compartida de soledad tan concurrida.
Para ella a quien olvidé y que no puede olvidarme. Para quien ya me olvidó y estas líneas siempre han tenido su nombre.
Para el amigo, para el que me detesta. Para ti que no te importa y para el que cree que ya esta cansado. La fatiga también es inspiración.
RT
Ciertamente estos versos no me van a comprar una revolución.
Pero quizá en una botella sirvan para un cocktail molotov.
La lógica no sabe un carajo. Duele más lo que no se tuvo, lo que no se perdió. El aborto de lo posible es la pérdida desabrida.
Saudade, dicen los portugueses. Jodidez digo yo.
RT
Lo he dicho ya, este es un diario de desvelos. No aspiro a escribir las luces de una nueva ilustración o encender las llamas de alguna revolución (y miren que estamos tan cerca del 2010).
Quizá sea modesto el cantar a los dormidos y hacer una Manifiesto por los insomnes de esta ciudad terrible que aparenta paz aun cuando en alguna calle se escuche algún grito desesperado.
Esta es la carta a los que nos sabemos dueños de la plaza, como el loquito de Cinema Paradiso, amos y señores del eco y el tenue frio de las primeras horas que parecen las últimas de un día que alargamos. Acá somos otros, los poetas, los genios, los valientes que murieron en algún campo cuando soñaban con la bala que esquivaban. Acá los danzantes, los mil máscaras, los que pintan en la piedra de alguna caverna en la soledad del desierto del valle de Kino.
Uno escribe no porqué si (para eso estan los burócratas), sino por alguien que espera recibir un dia un verso decente. Esa es la verdadera historia del amanecer, la lucha condenada de un pobre escritor que no le alcanza para pagar la musa y sólo tiene un recuerdo, una estampa que de verla se le gasta...
Quisiera decirte mil cosas con talento, mil y una como las noches del cuento. Pero soy un pobre escritor y no me alcanza para la musa, solo tengo mi madrugada y este diario de desvelos para mandarte a la noche que ya me olvida unos cuantos versos que esperan ser todavía parte de tu sueño, para que te arrullen, para que te quieran, para que te digan el "Buenos días" y me traigan tu "¿Cómo estas?" de vuelta.
Soy ese pobre escritor que no para de pensarte y que de tanto, ya se le pasó la noche y su poema, y sólo le queda el deseo de ver tus ojos: ojos entre azul buenas noches y verde buenos días.
Rafael Tobias
"Why love, if losing hurts so much? I have no answers anymore: only the life I have lived. Twice in that life I've been given the choice: as a boy and as a man. The boy chose safety, the man chooses suffering. The pain now is part of the happiness then. That's the deal."
C.S. Lewis
Un poema sirve para saludar y despedirse. En medio sólo hay prosa, cadencia de presente, rutina de olvido. Los poetas siempre nos equivocamos, pensamos en el amor no como un hecho, sino como un propósito, un deseo... Ya lo dijo Bonifaz:
Vamos desesperadamente
perdidos, tendiendo los brazos.
Buscamos sin hallar, pidiendo
en vano siempre, recordando,
llamando sin que nos oiga.
Los poetas pedimos contemplar más que tocar; no deseamos terminar con lo que admiramos; somos escultores del tiempo y no fotográfos...
Hoy aprendo a mirarte,
a estar contigo, a saber deslumbrarme,
crédulo, humilde, abierto, ante el milagro
de mirarte subir una escalera
o cruzar una calle.
Sólo los malos corazones se aburren...
Rafael Tobias
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